Jorge, o sacana

Sábado à tardinha. Engarrafamento, nervosismo, ânsia de chegar em casa. Já faziam três horas que estávamos presos no carro, e ainda havíamos saído mais de duas horas depois do que havia sido combinado. Então o telefone tocou. Era um número desconhecido.

Eu: Alô?
Voz: Jorge?
Eu: Desculpe, não é esse número.
Voz: É sim.
Eu: Não é não.
Voz: (tom de enfado) É, meu filho.
Eu: (já puto) Minha senhora, esse telefone é meu há bastante tempo. Não é do Jorge.
Voz: Tá bom, então vou tentar de novo.

Desligou. Desiguei. Que foi?, perguntou Fabi. Contei a história, rimos muito, então o telefone tocou de novo.

Eu: Alô?
Voz: Escuta, posso falar com o Jorge?

Putaquepariu, pensei.

Eu: Olha, o Jorge ainda não chegou.
Voz: Como assim? Esse número não é dele?
Eu: É sim, senhora, mas ele deixou o telefone dele comigo.
Voz: Por quê?

Pensa rápido, pensa rápido!

Eu: Ele não queria estragar... na piscina.
Voz: Piscina?
Eu: É, que tá tendo um churrasco aqui e ele tá lá na piscina.
Voz: Churrasco?
Eu: É, do pessoal do trabalho. (e aqui fui mais filho da puta do que poderia ser) Ele não contou pra senhora?
Voz: (feroz) Não. Deixa eu falar com ele.
Eu: Desculpe, minha senhora, mas ele disse que não queria receber ligações de ninguém.
Voz: Mas eu sou a MULHER dele, seu filho da puta! (rá, rá, rá) Passa essa porra de celular pra ele!
Eu: Não vou passar.
Voz: Deixa eu falar com ele.
Eu: Não posso. Além do mais, a senhora foi bem mal-educada.
Voz: Vá pra puta que pariu. Passa esse telefone pra ele.
Eu: Não vou. Até mais.

Aí ela começou a xingar e eu desliguei. Bloqueei o telefone pra não receber mais ligações daquele número. O engarrafamento continuava e, bem longe dali, o merecido barraco pela canalhice de Jorge se armava. Bem-feito, pensei, é o que acontece quando se tenta enganar a mulher.